"NARCOS" - Cap. 2 - (By Guillermina Pedris)

"NARCOS" - CAPÍTULO 2

No era un mal tipo Franco. Era valiente y cumplidor, pero con ese defecto que terminó costándole la vida. Una boca demasiado floja y esa necesidad de vivir hilándole finito a la mala suerte.

Franco Nazarre se gastaba el dinero en lujos y era generoso con los amigos.  Él y Guillermo Graziani, - más conocido como “El Rey”- nacido en Buenos Aires, hijo de padre italiano y madre mexicana,  habían amanecido muchas veces en alguna de esas reuniones secretas donde lo que sobra es música, alcohol, mujeres y otras yerbas. Incluso en un tiempo fueron bien “brothers”, como dicen los sinaloenses.

Franco había empezado su negocio pasando hierba oculta en su automóvil a Estados Unidos, pero era ambicioso y se había emperrado en eso de volar. Se pagó sus clases de aviación civil, obtuvo su permiso para volar y se convirtió en el mejor piloto para aterrizajes o despegues clandestinos en las pistas de la sierra o para vuelos a baja altura, eludiendo los radares que controlaban las rutas aéreas.

Con la ayuda de El Rey había comprado su primera Cessna que se había convertido en una prolongación de sus manos, aterrizaba en cualquier sitio y a cualquier hora, eso le dio fama y mucho dinero.  Comenzaron a llamarlo El maestro de la pista corta y nunca le faltó trabajo. Pero tanto Sinaloa como todo México en el submundo del narcotráfico era insalubre y él lo sabía.

Guillermo Graziani, El Rey, era un “chaka” veterano de la sierra. El hijo único de un narco que andaba en autos de lujo y con joyas caras. Dueño de modales finos pero con mucho agarre, duro y pensante.

En esa época en la que fueron tan íntimos, tan brothers, El Rey controlaba una compañía de aviación y bajo su cobertura Franco había hecho muchos vuelos clandestinos llegando a transportar trescientos kilos de marihuana antes de llegar a formar parte de los grandes negocios de la época dorada.

La época dorada fue la unión de las fuerzas. Muchas de las misiones que Franco llevó a cabo en esos tiempos consistían en actuar como señuelo de los radares terrestres o de los aviones atiborrados de tecnología. Ganó una verdadera fortuna jugándose la vida con esos vuelos al límite, tanto de noche como de día. Maniobras extrañas, aterrizajes y despegues en lugares inverosímiles, con el único objetivo de desviar la atención de aquellos a quienes no se podía sobornar, de los Boeings comprados en régimen de cooperativa por los traficantes para poder transportar en un solo vuelo hasta doce toneladas de mercancía.

Los grupos mexicanos comenzaban a independizarse de los proveedores de Cali y Medellín, comercializando ellos la droga que antes solo transportaban. Después de muchos y sangrientos ajustes de cuentas para estabilizar el mercado y la competencia, y de muchos amaneceres con muertos propios y ajenos, los paquetes “marcados” comenzaron a cruzar el río y el ambiente se aproximó a la calma.

Fue en esa época cuando Guillermo Graziani, -que hasta entonces había sido el patrón de Franco- más inteligente que su padre, comenzó a dedicarse a la política y a la industria. Tenía “lana” para tres reencarnaciones y llegó a convertirse en un magnate. Había alcanzado un lugar prominente y respetado, y amasó otra fortuna por su habilidad para los negocios. Despilfarraba dinero para satisfacer sus gustos y en obras benéficas que impulsaban su carrera política.

Con los negocios legales a la vista, la coca y la compañía de aviación que controlaba estaban de más. Por eso decidió venderla y así fue como Franco cambió de “chaka”. El Rey hizo hasta lo imposible por llevárselo con él, pero él deseaba continuar volando para ganar más dinero. Ahí empezaron a torcerse las cosas.  

Con la ayuda de un primo suyo, policía, que le suministraba cocaína decomisada por judiciales que normalmente agarraban veinte y declaraban cinco, Franco empezó a meter mercancía suya entre la ajena aprovechando los viajes para negocios propios y eso estaba mal.

Pero lo peor era que Franco no era un tipo discreto sino un pendejo que se jactaba de lo hecho y de lo por hacer, así fue como poquito a poquito, los rumores fueron llegando a su nuevo patrón. Ya demasiado con que cobrara una fortuna por su trabajo y las reglas eran las reglas. Hacer transas privadas a espaldas de los patrones era la forma más eficaz de meterse en un problema.  Cuando se vive torcido, hay que trabajar derecho.

Por otro lado, su primo no era mucho mejor en el arte de disimular, le gustaban demasiado los autos de lujo, la buena vida y vivir en una casa ostentosa. Se habían juntado el hambre y las ganas de comer, y alguien decidió cortarle las alas a los dos y para siempre. Su primo había amanecido con el cuerpo atravesado por treinta y seis proyectiles en el baúl de su coche de alta gama.

Ese mismo día, Franco había volado solo trasportando una encomienda. La pista tenía trescientos metros y la sobrevoló sin ver nada sospechoso. Comenzaba a dejar caer la nave a tierra cuando vio dos tocas, dos camiones de carga, gente que no debía estar ahí y tiró de la palanca.

Empezaron a dispararle cargadores enteros y ese plomo fue todo un impedimento para una maniobra tan jugada. Supo lo que iba a pasar. La carita de su hermano se cruzó por su mente en ese último instante y mientras rogaba al cielo que recordara todo lo que habían hablado por si esto que estaba pasando, llegaba a pasar, actuara según lo planeado. Se encomendó al santo que lo miraba desde el tablero y estrelló la Cessna contra la ladera de una sierra a cien metros de altura.

Cuando llegaron todavía estaba vivo entre los restos retorcidos de la cabina. Tenía la cara ensangrentada, la mandíbula atravesada por un balazo y algunos huesos astillados asomando de sus extremidades. Sabían muy bien lo que se les había ordenado, pero un “compa” es un “compa”, aunque el patrón piense que ha portado mal.  Uno de ellos se apiadó de él y en lugar de prolongar su agonía todo el tiempo que fuera posible, como el patrón había indicado, apoyó su arma sobre su sien y con los ojos cerrados disparó metiéndole un plomazo que terminó con su vida y su padecimiento.

Sacaron la droga de la Cessna y como en las películas, la rociaron con suficiente combustible y la prendieron fuego.  Ese fue el final de la vida de Franco Nazarre y el principio de la nueva vida de Pedro Beggio.

Digan lo que digan, el dinero sucio quita el hambre lo mismo que el limpio y además proporciona lujo, música, vino y diversión. Pero hay reglas.  Uno no las elige, las encuentra hechas. Todo es cuestión de reputación y de respeto. Si aflojás o sangrás, los demás se te vienen encima. Meterse en donde Franco se había metido era lo mismo que hacer un pacto con la muerte, unos años como un señor y luego morir, con suerte, con mucha suerte, rápido y en paz.

Pocos narcos se jubilan, la salida más natural es el panteón o la cárcel, salvo los muy suertudos o los muy inteligentes como Guillermo Graziani, que ahora andaba en la política y seguía vivo, según decían, después de haber comprado a medio Sinaloa y de haber mandado a matar a la otra mitad.

Cuando se vive al filo de la navaja, uno no puede permitirse olvidar las reglas, esas reglas que sentenciaron a Franco. No era un mal tipo, solo bocón y ambicioso, en cuanto a su hermano, inocente o no, las reglas también lo incluían al él.

“Santa virgen. Santo Dios. Santo Patrón. ” Rezaba escondido e inmóvil en la pequeña capilla en sombras. Solo lo acompañaba el miedo, la luz frágil de un farol encendido y las tenues luces de algunas velitas que se iban apagando en el altar. Intentaba rezar, pero no podía. “Santa Virgen, Santo Dios, Santo Patrón.” Repetía para sus adentros mientras pensaba en cómo iba a salir de todo esto y si iba a poder salir.

Treinta minutos, le había dicho El Rey. No quería intentar ver la hora en su celular para no hacer evidente su presencia hasta ahora oculta en la capilla. Veía sombras por todas partes, enemigos sin rostro que lo acechaban desde todos los ángulos que tenía la tierra.

No tenía idea del tiempo transcurrido, salió de la capilla y se apoyó contra un tapial, con la brasa del cigarrillo oculta en el hueco de su mano esperó intranquilo. Ese rezo inútil que nunca terminaba. “Santa Virgen. Santo Dios, santo Patrón”.  Había empezado la oración cientos de veces sin poder continuarla más que hasta ahí.

Cuando lo había llamado, El Rey había intentado tranquilizarlo.  Sabía de su existencia, Franco siempre le hablaba de él, de su hermano menor, de la misma manera en la que tanto le había hablado a Pedro de él, pero nunca se habían visto.

Si algo le había quedado en claro a Guillermo Graziani era que el  hermano de Franco nada tenía que ver con ese hábitat de ellos dos, por eso nunca lo había visto. Franco nunca lo había mezclado en ese submundo en el que él vivía, y por eso había decidido ayudarlo. A su manera, como las reglas se lo permitieran, pero tratar de ayudarlo. Si había un ser inocente en este ajuste de cuentas era Pedro.

Cuando El Rey escuchó su voz, sintió que el mundo se detenía.

Cuando Pedro lo escuchó a él, algo similar a lo que había sentido cuando tocó la agenda de cuero que tenía entre tantas cosas su número de teléfono, le había vuelto a recorrer el cuerpo.

La pequeña capilla estaba en sombras. Solo la luz de ese farolito relucía sobre el pórtico y por las ventanas se filtraba la luz de las velas que languidecían en el altar.

Pedro llevaba mucho tiempo inmóvil en la oscuridad, oculto junto a una tapia afuera de la capilla. Ya no intentaba rezar, eran muchas las sombras que se cruzaban por su mente. Media hora le había dicho, pero no tenia reloj y le era imposible calcular el tiempo transcurrido.

La capilla del santo Malverde le traía recuerdos vinculados a su hermano. Tal vez fue por eso que cuando El Rey accedió por teléfono a la cita, él pronunció ese nombre casi sin pensarlo.  En aquella llamada no le había dado mucho detalle de lo ocurrido, solo le dijo que estaba huyendo y que Franco le había dicho que se pusiera en contacto con él. Y ahí fue cuando El Rey se dio cuenta que las cosas estaban mal o peor.

_ Quedate tranquilo. _ Le había dicho. _ Ocultate y esperame. No te muevas.

La agenda de cuero marrón le quemaba en las manos y esperaba inquieto en la oscuridad, a solo unos metros de la capilla. “Solo de él podrías fiarte si algo así pasara.” Le había asegurado Franco. “Es un hombre cabal. Un caballero y un buen chaka.”

La capilla era un lugar tranquilo, por eso lo había citado ahí.

Luchó con la tentación de encender otro cigarrillo. Su maravillosa vida se había despedazado en minutos y no alcanzaba a dimensionar el riesgo. En ese momento, para él todo era señal de peligro y una llama en medio de tanta oscuridad, le sugería demasiado riesgo. Miró por la ventana las velas a punto de extinguirse en el altar y lo sintió como un presagio.  

“Santo Patrón”, la frase volvió a colarse por su mente. No sabía en quien confiar, se sentía demasiado solo y definitivamente vulnerable.

El Santo Malverde había sido un simple mortal, un bandido que según decían, le robaba a los ricos para repartir entre los pobres. Una noche de tantas, en medio de un atraco, las balas de la poli lo habían pasado a mejor vida. El Gobierno había ordenado que no se le diera sepultura al cuerpo como escarmiento, pero la gente que pasaba iba poniendo piedras. De a una para no caer en un incumplimiento que les costaría la vida. Una sola cada vez, hasta que así, poco a poco, se le dio cristiana sepultura. Después se construyó la capilla y todo lo que vino fue imposible de parar. Entre la raza pesada de Culiacán y todo Sinaloa, Malverde era más poderoso que el mismo Diosito, y aunque los curas y la autoridad eclesiástica nunca lo reconocieron como Santo, el pueblo lo canonizó por cuenta propia.

La capilla estaba llena de placas de agradecimiento, por un parto feliz, por una buena pesca; fotos y estampas de todo tipo.  Pero por sobre todas las cosas, el Santo Malverde era considerado el Patrón de de los narcos que acudían a él para encomendarse ante un nuevo trabajo o dar las gracias por haber vuelto y dejaban donativos y placas, grabadas o escritas a mano, después de cada retorno feliz o de cada entrega provechosa.

Él mismo le había comprado al santero una imagen de Malverde enmarcada en cuero con una oración escrita con faltas de ortografía. “Dios vendiga mi camino y permita mi regreso”. Franco consideraba esa ideología como una superstición idiota y ridícula, pero el día que él se la regaló no se burló ni mucho menos, la agradeció en silencio y la puso en el tablero de la Cessna. Esa fue la imagen que lo acompañó en su final.

Los ojos se le llenaron de lágrimas, pero algo las detuvo. Unos faros iluminaron la capilla con dos ráfagas largas antes de apagarse. Apuntó con el arma hacia el coche, la misma arma con la que le había despedazado la cara al Gato, un pinche mercenario. Esa era una noche para matar o morir. Tenía miedo, claro que tenía miedo, mucho miedo, pero eso no le impedía calcular los pro y los contra, ni evaluar las apariencias bajo las cuales el peligro se podía presentar.

Hacía apenas horas que había logrado escapar a su sentencia de muerte y menos horas aun, de ese instante de lucidez en el cual había asesinado al sicario que tenía a cargo su ejecución. Había pagado su cuota de horror, de desconcierto, ahora todos los recursos de su instinto estaban destinados a mantenerlo con vida.

Con el pulso firme, seguía apuntando en la oscuridad a esos movimientos y sonidos extraños e indescifrables que se acercaban a él. No le temblaba el pulso. Con su mano izquierda sobre la muñeca derecha para que el disparo no se le fuera por encima del objetivo y afirmándose, esperó. Alerta como un animal salvaje, oliendo el aire, defendiendo su vida.  Esa era su última oportunidad y lo sabía.

Que su corazón latiera sereno, que la sangre circulara tranquila por sus arterias, y que sus sentidos se mantuvieran alertas, era la diferencia entre estar vivo o tirado y muerto en el piso. Eso si tenía la suerte que no lo atraparan con vida.

El dedo en el gatillo, el aliento retenido, atento a cualquier indicio que le dijera que algo estaba mal para disparar.  Sintió los golpes de las puertas del auto al cerrarse y contuvo la respiración. Fueron tres.

En esos días de gloria y mientras vivió en una nube, Franco le había enseñado a disparar. Al principio se había resistido, pero después le gustó ver que tenía buena puntería. “Tenés que saber disparar manito. Mientras yo tenga vida, siempre voy a protegerte, pero nadie se queda para siempre.”

“¡Maldito! ¡Franco, maldito seas! Sabías lo que iba a pasar y no pensaste en nada más que en tu pinche ambición… Sabías a lo que me exponías y no me dijiste nada, tan solo me contaste un cuento, ni siquiera me dejaste elegir”.

Vio las tres siluetas masculinas de pie junto al coche de alta gama apenas iluminadas a contraluz por las luces de la calle. Tenía que elegir.  Tras dudar un instante apuntó hacia la más segura de las tres.

_Pedro… _Reconoció su voz. De inmediato e inesperadamente se volvió frágil. Quiso entender porque, pero no pudo. Como tampoco había podido comprender porque cuando sus dedos rozaron la agenda de cuero marrón en la que estaba su número de teléfono, su cuerpo había sentido ese escalofrío. Necesitaba que esa voz lo protegiera o lo matara de una vez. Bajó el arma. Las luces lejanas de la calle le desgarraban los ojos hastiados de llorar, algo se sacudió dentro de él y sintió que las lágrimas volvían a enturbiarle la vista.  Todo se volvió confuso, esa mezcla de reflejos líquidos y sombras entorpecieron su visión.

_Pedro… Soy yo. _Algo en él se quebró. No podía ver sus rasgos, a contraluz lo único que podía percibir claramente era su voz. El Rey supuso que estaba apuntándole, era imposible saber en medio de tanta oscuridad y tanto nerviosismo, que él ya había bajado el arma con solo escucharlo._ Hablemos tranquilos.

CONTINUARÁ