"NARCOS" - Cap. 3 - (By Guillermina Pedris)

"NARCOS" - CAPÍTULO 3

Libro de anclaje: "La Reina del Sur" - Arturo Pérez Reverte

_Son malos tiempos. _ Guillermo Graziani le dio una larga chupada a su habano y se quedó mirando la brasa pensativo.  En la penumbra de la capilla las pocas velas aun encendidas iluminaban su perfil casi perfecto.

Pedro lo miraba impactado, debía andar cerca de los cincuenta, pero tenía un cuerpo ancho, macizo y joven. Manos fuertes. En la izquierda sostenía el habano, en la derecha la agenda de Franco. _Antes, por lo menos, respetábamos a la familia, sobre todo a los niños y a las mujeres. _ Se balanceaba evocador y triste. _El error se pagaba con la vida propia. Ni menos ni más. También fueron por el Chino…

Lo detuvo con un solo gesto. _ No me cuente. _Había conocido al primo de Franco, a su mujer, y había compartido muchos veranos con ellos y con sus niños. Sabía muy bien lo que les había pasado, pero no quería, no podría soportar un solo detalle de la ejecución. Quería recordarlos como los había visto la última vez en la playa. Ella muy bonita y muy frívola, fiel a la moda y a los autos de lujo. Y los niños, preciosos y chiquitos, bronceados y sonrientes bañándose en el mar.

_Bueno, no te cuento. Pero están vivos.

Lo miró con desconfianza. _ ¿Por cuánto tiempo?

Guillermo Graziani seguía sentado junto a él en el mismo banquito de madera justo frente al altar. _Espero que por mucho, no les va a ser fácil encontrarlos. Y la verdad, tampoco creo que le vayan a poner demasiada mecha a revolver el mundo para encontrar tan solo una mujer y tres niños… Una venganza que es solo la prolongación de otra venganza. Confío que cuando se cansen de buscarlos por Culiacán y toda Sinaloa se van a conformar con haberle llenado el cuero de plomo al otro bocón de tu primo.

_No era mi primo, era el primo de Franco.

La brasa del habano volvió a brillar cuando le dio otra chupada. Se meneó en el pequeño banco de madera y se volvió para mirarlo. _¿Franco y vos no eran hermanos?

_Por parte de madre

_¿Entonces tu apellido no es Nazarre?

_No. Es Beggio, Pedro Beggio.

“Tal vez eso podría ayudar.” Pensó El Rey.

Guillermo Graziani miró al guardaespaldas que estaba en la puerta, arma en mano y silencioso como una sombra, como un fantasma. El otro guarura estaba afuera, armado hasta los dientes.  Haber cambiado la droga por la política no excluía las precauciones de siempre. Abrió la agenda. Se acercó con ella en las manos a la luz de las velas y comenzó a pasar las páginas lentamente. _ ¿De verdad no leíste nada de lo que hay acá?

Pedro negó con la cabeza. _ Tan solo busqué su número. Nada más. ¿Y además para que la iba a mirar? Yo de eso no entiendo nada…

El Rey asintió pensativo. Se sentía incómodo. _ ¿Qué pensás hacer, Pedro?

_No se… Franco me dijo que usted me ayudaría.

Se movió perturbado. _Tu hermano siempre fue demasiado optimista.

Pedro sintió un agujero en el estómago. _ Él lo quería mucho a usted. “Un hombre decente”, decía… “Un chaka justo y de ley. El mejor patrón que haya tenido”

_Y yo también lo quería mucho a él, pero con sus pendejadas te puso en una situación por demás de jodida.

_Necesito ayuda… _ El vacío en el estómago, a cada instante se hacía más profundo.

El Rey suspiró fastidioso y con bronca. “Tan bueno para volar y tan estúpido para obrar. Si al menos hubieses sabido cerrar esa pinche boca que te condujo a dónde estás, ni tu hermano ni yo estaríamos en este aprieto.”

Le devolvió la agenda. _ No puedo mezclarme en esto. _Pero él ni atinó a tomarla.

Pedro fumaba en silencio con la vista fija en el altar. “Santa Virgen. Santo Dios. Santo patrón” _ Usted tiene mucho poder.

Lo oyó chasquear la lengua con desánimo e impotencia. En voz baja y echando miradas furtivas al guardaespaldas, le explicó en voz baja. _ En este negocio, el poder es una cosa relativa, efímera y sujeta a reglas muy complicadas. _ Puntalizó. _ Si llegué a tener ese poder del que vos hablás, fue porque supe no andar escarbando donde no debía.

_Yo tampoco lo hice y mire donde estoy._ Lejos de escucharse desesperado y suplicante, su voz sonaba decaída, cansada. Su mirada seguía clavada en el altar. Le estaba pidiendo ayuda con una integridad que lo conmovía. Ya veía y muy a su pesar, que Pedro era mucho más inteligente que su hermano, este sí que sabía cómo hacerlo sentir una mierda.

_Esa gente mocha parejo, Pedro. No tienen nada contra vos… Es su manera de hacer las cosas, de dar el ejemplo.

_Pero usted puede decirles que yo no sé nada, que no tengo nada que ver con todo esto.

_¡Lo saben de sobra! _ Le dijo muy bajito, conteniendo a duras penas las ganas de gritar. _ Pero yo no puedo meterme es esto. En esta tierra, quien hoy pide favores mañana tiene que devolverlos. _Lo observaba fumar impasible, entregado, como quien en silencio escucha su sentencia de muerte. _Además, lo que me contaste empeora las cosas.  Les tronaste un sicario, le partiste la cara de un balazo nada menos que al Gato. Los convertiste en la risa de todo Sinaloa…

Por primera vez él quitó la vista del altar y miró directo a sus ojos oscuros e impasibles. Ojos de superviviente. _No puedo comprometerme, Pedro. _Y se levantó.

“Acá se termina todo” pensó, y el hueco en el estómago se hizo aun mas grande. Miró por la ventana de la capilla la noche que le esperaba. Una noche impiadosa y fatal. Por segundos su vista se posó sobre el arma que estaba descuidadamente apoyada en su pierna derecha y acarició la culata. Era todo lo que le quedaba.

_Llévese la agenda. A mi ya no me sirve para nada, tal vez a usted le pueda servir de algo._ Esa frase no fue una súplica ni mucho menos una queja, fue lo peor que le pudo hacer. Fue un reproche que lo llenó de amargura…

_Pedro…

Silencio. Solo silencio. El Rey tamborileaba sus dedos contra la agenda de cuero marrón y no le pasó desapercibido el gesto de Pedro acariciando la culata de la Colt. _ ¿La neta no leíste nada?

_ Lo juro… Nomás dígame. ¿Qué iba a leer? Ya le dije que yo de eso no entiendo nada…

Hubo un silencio tan largo como una agonía.

Pedro encendió otro cigarrillo y sonrió con la mirada nuevamente fija en el altar. Ya no sentía miedo que lo encontraran, que la lumbre del cigarrillo lo entregara a sus perseguidores, acariciaba el arma y supo lo que tenía que hacer.

El Rey lo vio alzar el rostro con esa mueca que simulaba una sonrisa y maldijo a Franco. “Si hubieses tenido solo un poco de este temple que tiene tu hermano, ni vos, ni él, ni yo estaríamos donde estamos”.

Caminó algo nervioso y finalmente se detuvo junto al banco en el que Pedro seguía sentado. ­_ Solo tenés una oportunidad. _Le dijo al fin y Pedro se aferró a esas palabras.

_Me  basta con una…

_¿Tenés pasaporte?

_Si, y con visa americana.

_¿Y dinero?

_Bastante…

_¿Sabés manejar?

_Si.

_Entonces lo mejor es que salgas esta misma noche de México. Voy a darte más dinero y un carro para que llegues al aeropuerto y ahí te agarrás el primer avión.

_ ¿A dónde?

_ ¡Me vale verga a donde! Si te vas a España, puedo darte un número de teléfono y un nombre. Después, el camino es solo tuyo.

Pedro miró a su alrededor, buscaba en las sombras de la capilla lo que no existía, estaba definitivamente solo. _ ¿No hay otra?

_No. Agachás la cabeza o esta misma noche te la cortan. Y decidite… Tengo que irme.

Acarició una vez más el extremo del arma. Nadie decidía por él. Estaba solo y decepcionado. _ Ya decidí. Váyase, y llévese esa verga de agenda. Un seguro de vida que no sirvió para nada…

Guillermo vio como se ponía de pie, le metía el seguro a la pistola y se la acomodaba atrás, en la cintura, entre los tejanos y la piel.

Se lo veía tan lúcido cuando se acercó al altar para encender una vela. “Santa Virgen. Santo Dios. Santo patrón”. Se persignó furtivamente y calzó su morral al hombro dispuesto a salir de la capilla.  Giró para mirarlo y volvió a sonreír, una sonrisa que marcaba en su boca un impulso nervioso e inesperado. Y esa sonrisa o lo que fuera, debió ser muy extraña, porque Guillermo Graziani, el hijo único de un chaka italiano y poderoso, y de una madre mexicana, lo miró con sorpresa y el pensamiento ya a la vista. Chale, este sí que tenía cojones…

El Rey lo estudió de ese modo reflexivo con el que solía estudiar a las personas. Sabía que lo estaba sentenciando a muerte, o algo peor. Al verlo acariciar la culata de la Colt, supo lo que pensaba. Porque este sí que tenía agallas… Era muy capaz de pegarse un plomazo antes que lo agarraran con vida. La culpa era tan fuerte que no podía quedarse con la agenda.

_Llevate esto. Es tuya.

_No la quiero… Ya le dije, me vale nada esa verga de agenda. _ Suspiró mirándolo a los ojos y la decepción que vio en ellos desbastó a El Rey.  Pedro con su morral al hombro atravesó la puerta de la capilla en penumbras y lo dejó solo sintiéndose parte de la misma carroña que lo perseguía.

Miró la imagen del santo, la llama de la vela que Pedro acababa de encender, por instinto abrió la agenda y lo que había pasado pocas horas atrás, volvió a pasar. Una foto de Pedro y de Franco cuando eran niños saltó desde adentro  dándole un mensaje a él también. Él también inclinó su rostro y supo en ese instante que si no hacía algo por salvarle la vida, la vida no valía una pinche mierda. Salió casi corriendo de la capilla y lo alcanzó a punto de recorrer ese espacio oscuro.

En medio de la noche más tenebrosa y umbría de los últimos tiempos, se detuvo a unos metros de esa espalda que acarreaba con serenidad un morral y una muerte segura… Nunca sabría porque lo hizo, pero algo estaba hablando y obrando por él.

_Esperá Pedro, no te vayas…

CONTINUARÁ