"RESURRECCIÓN" - Cap 9 - (By Mary Buhler)

RESURRECCIÓN - CAPÍTULO 9

La plaza está abarrotada de gente.  Se apura a llegar, sabe que Pedro lo está esperando y que ya habrá empezado a cocinar la langosta.  Dios, siempre esos bichos terribles.  Ya debería estar acostumbrado pero extraña demasiado la carne argentina y sólo puede pensar en celebrar esa fecha con una buena parrillada.  Trae dos botellas de vino, un champagne y un pan dulce recién horneado que le suplicó que lo comprara desde el puesto de la panadería.  Llega al departamento y toca el timbre, no puede abrir con las manos ocupadas.  Él le abre y lo recibe con un delantal a la cintura y unos shorts apretadísimos como acostumbra llevar. 

-¿Tiene invitación, señor? –le arroja con un fruncimiento de cejas.

-No jodas, Pedro, se me está cayendo el vino –pasa junto a él y al hacerlo le llega un atisbo del perfume que se puso.  Demoledor. 

-¿Trajiste uno blanco por lo menos?  Queda mejor con la langosta.

-¿Un chardonnay te parece bien?  El otro es un cabernet.

-Hummm qué bien huele ese pan dulce… Me dan ganas de probarlo ya.

-No che, es para las doce  –Guillermo deja las compras sobre la mesa.  Se acerca y abre el horno para ver el aspecto del bichejo ése.

Pedro lo ataca desde atrás, le pasa las manos por la cintura y se le pega a la espalda.

-Hey nene, pará que es temprano para ciertas cosas. 

-¿Y quién dijo que hay horario para esas cositas? A la langosta le falta un rato todavía…

-¿Me dejás que me bañe primero?  Vos olés muy fresco pero yo vengo de recorrer el mercado y me parece que se me pegó el olor a pescado.

Pedro se ríe y lo libera.  –Tenés razón, mi vida… Andá, bañate y no te pongas perfume.

-¿Por qué?

-Porque te voy a perfumar con un buen chorro de Chardonnay…

Está bañándose cuando siente un par de manos que le recorren la espalda.  Un trueno retumba fuerte, una ráfaga de viento repentino abre la ventana y lo llena de frío.  ¿Frío en Bahía? Ni cuando llueve. Abre los ojos y lo recibe la oscuridad del dormitorio.  Está doblado en la cama, vestido.  En la mesa de luz el reloj digital muestra las diez y cuarto de la noche.  “Dios, era un sueño.  No es posible, fue tan real… Pedro, amor mío, dónde estás?”

Se levanta a cerrar la ventana.  Una tormenta de viento agita las ramas de los árboles y trae olor a lluvia.  Apoya la frente en el cristal donde pequeñas gotas comienzan a deslizarse.  Rememora el sueño. Casi idéntico a lo que vivió hace justo hoy un año.  La Nochebuena que pasaron lejos de todo, solos, profundamente dedicados a mimarse, a disfrutar la maravilla de estar juntos después de haber padecido tantas cosas innombrables.  Soñar con él, recordar lo que vivieron lo fragmenta y lo desparrama por el piso como un jarrón hecho pedazos.  El corazón le late desordenado.  Parece no poder seguir un ritmo acompasado desde que Pedro no llegó como debía.  Una rabia amarga le crece adentro, siente deseos de romper todo, de gritar, de desquitar ese dolor injusto que le está carcomiendo las entrañas. 

-Guille… pronto va a estar lista la comida. –Ana espera en el umbral que le responda algo pero él sigue con la cabeza apoyada en la ventana, inmóvil.

-¿Vas a venir?

-Si.  En unos minutos bajo.

-Bueno, te espero.

Un recuerdo se filtra de pronto en sus pensamientos.  Habían tenido una discusión tonta.  Esas charlas que de pronto derivan en un reproche tardío.  Le echó en cara su relación con José,  la rapidez con que lo había, según él, reemplazado.  Habían estado observando el atardecer sobre la playa hasta que estalló el conflicto. Los gestos de ternura viraron a palabras duras y miradas de desprecio.  Habían hablado tantas veces sobre el tema que Guillermo consideró que ya no quería defenderse más.  Se quedó callado y eso enfureció más a Pedro.  De improviso se levantó y se fue corriendo al mar.  Con ropa y todo se metió al agua, se adentró en las olas oscuras y en un instante lo perdió de vista.  “¡Pendejo! Sólo a él se le podía ocurrir semejante estupidez”.  Se acercó al borde del agua y entornó los ojos.  No pudo distinguirlo, el oleaje de la bahía era tranquilo pero ya los había alcanzado la noche. Empezaba a ponerse nervioso cuando unos brazos helados lo atraparon aprisionándole los suyos. Pedro chorreaba agua fría, lo mojaba entero.   Fue inútil que le pidiera que lo suelte.  El muy atorrante se refregaba contra él, empapándolo. Y encima se reía, feliz de su travesura, como si no hubieran estado discutiendo cinco minutos antes.   El agua lo calmaba como a las fieras, lo llenaba de bienestar.  Siempre se tiraba al mar, hasta en los momentos más inesperados.  Era su pasión.  Y él se quedaba mirándolo, conteniendo el aliento hasta que por fin decidía salir, relajado y fresco, ajeno a su preocupación.  Muchas veces, cuando se quedaban solos en la playa se preguntaba que haría si algún día tenía un calambre, o si el golpe de una ola le jugaba una mala pasada.  No sabía nadar, pero estaba seguro que no se quedaría a mirar mientras se ahogaba.  –No tenés que alejarte tanto, Pedro –le pedía.  Y por supuesto nunca le hacía caso, desdeñando todo peligro.   ¿Por qué le vino este pensamiento ahora a la cabeza? No puede evitar seguir dándole vueltas al asunto.  Pedro desaparecido.  Juan diciéndole que la tierra no se traga a las personas.  Pero el mar… ay… el otro día en el hotel, cuando le dijo “extraño el aire de Bahía, las playas, el mar”.  No sería alocado pensar, conociéndolo, que haya decidido pasar por alguna playa antes de llegar al calor del departamento.  Lo visualiza parado frente al mar en una playa solitaria, observando la inmensidad de esas aguas que tanto le atraen.  Se quita la ropa y camina despacio hasta que las olas lo invitan a zambullirse y comenzar a bracear.  Después…, no quiere seguir imaginando, pero la visión se le atraviesa una y otra vez, lo tortura.  Pueden pasar días hasta que un ahogado aparezca sobre la playa, incluso puede no aparecer nunca.   De pronto es como si las piezas del rompecabezas encajaran, todo cobra un sentido espantoso.  La palabra desaparecido adquiere su verdadero significado, el peor que podría llegar a tener.  Siente surgir de  lo más profundo de su interior un grito desgarrado, no encuentra mejor idea que descargar la rabia golpeando el vidrio de la ventana que tiene enfrente suyo.  Lo atraviesa, destrozándolo y convirtiendo su mano en un río de sangre.  Ana siente el ruido y corre escaleras arriba. Se queda helada viéndolo junto a la ventana, mojado por la lluvia, sosteniéndose el brazo y gimiendo de dolor. 

-¿Qué hiciste, qué pasó? –le pregunta mientras corre hacia él.

-Por favor alcanzame una toalla!

-No, Guille, vení vamos al baño tenés que lavarte…

-Te dije que me traigas algo, Ana!

Trae una toalla y le envuelve la mano. 

-Tenemos que ir al hospital, Guillermo.  A lo mejor no para.  ¿Cómo te hiciste ésto?

-No voy a ningún lado… Estamos a un rato de las doce, ¿te imaginás lo que van a ser las guardias?  Ni loco salgo a la calle.  No es tan grave.  Me quedo quieto un rato y va a parar. 

-¿Querés que busque una gasa y te la vende?

-Bueno.

Ella busca en el botiquín y trae un algodón humedecido para limpiarlo.  Apenas comienza a pasarselo por la mano él se queja de dolor. 

-Guille, tenés pedacitos de vidrio incrustados, hay que lavarlo bien. –logra convencerlo y lo lleva hasta el baño.  Él se deja lavar y cierra los ojos porque no quiere verse en el espejo. Su cara parece la de un extraño.  La angustia, el miedo, la bronca,  han dejado su impronta.

Después de ajustarle el vendaje  le ofrece traerle la comida a la cama. 

-No tengo hambre.  Perdoname si te grité. Y perdoname por hacerte pasar una nochebuena de mierda.  Vos no estás obligada conmigo.

-Guille… sabés cuánto te quiero.  Siempre voy a estar cerca y no me siento obligada.  Y aunque no tengas hambre, te voy a traer un poco de comida. 

-Está bien… pero no traigas nada,  yo ahora bajo.

Ana limpia los trozos de ventana desparramados por el piso y cierra la persiana.  Le pide que no tarde. Guillermo se sienta en el borde de la cama mirándose la mano, sosteniéndola. Apenas aumenta un poco la presión el dolor se hace insoportable, al aflojarla le pulsa en forma aguda, como un latido.  Al menos mientras le duele la angustia cede un poco, deja paso a otra forma de sufrimiento, menos espiritual, más soportable.  Levanta una esquina del vendaje y observa las líneas ardientes que surcan su mano, encarnizadas en la zona de los nudillos.  Sin la presión, el fino hilo comienza a ensancharse, a rezumar el líquido rojo.  Le extraña ese color tan intenso, tan vital, cuando siente que su cuerpo es un despojo al que apenas le queda un poco de resto… Vuelve a cubrirse y baja al comedor.  Se sienta y Ana le sirve la comida.  Permanece quieto con la vista fija más allá del plato, ella se da cuenta que no está comiendo nada, le corta la carne pensando en el dolor de la mano, pero él sigue sin reaccionar en esa aparente ensoñación en la que estuvo sumido todo el día.  Le pide que haga un esfuerzo.

-No me entra, no puedo.

-¿Y mañana, Guille? ¿Qué vas a hacer mañana y pasado, tampoco vas a comer? 

-Tal vez. 

No insiste, sabe que es inútil.  Levanta los platos y mientras lava todo le pregunta si necesita algo, le dice que está cansada y que quiere acostarse. 

-¿Dónde vas a dormir?

-No te preocupes Guille, no me voy a meter en tu cama…  Uso la cama de los chicos –él no acusa recibo del comentario.  Podría jurar que ni siquiera la escucha.  Está puesto en piloto automático. Mientras lava los platos, lo observa a menudo de reojo.  Lo nota demasiado tranquilo, esa imagen no condice con lo que le está pasando.  El Guillermo de antes no estaría ahí sentado sin hacer nada.  Hubiera salido corriendo y removido cielo y tierra hasta encontrar a Pedro.  Algo pasa y no entiende qué.

Cuando termina de lavar, se acerca y le apoya una mano en el hombro.  Él hace un imperceptible gesto de fastidio pero no la mira ni le dice nada.  –Me voy a dormir, entonces.  Si necesitás algo…

-Andá, andá a acostarte.  No necesito nada, Ana.  Gracias.

Se queda allí sentado, mirando la esfera del reloj que no pierde su ritmo monótono, nunca se detiene, pase lo que pase. Quisiera arrancarlo de la pared y estrellarlo contra el piso, odia ese tic tac insoportablemente indiferente. Cuando empieza la sinfonía de las doce, los fuegos artificiales, los festejos, vuelve a sentir la mordedura de la pena, cada vez más honda, más arraigada en el convencimiento de que todo sucedió como lo piensa.  “Si no hubiera sido tan estúpido, si me hubiera quedado allá con él… ahora estaríamos juntos, Pedro estaría bien… estaría vivo”.  El dolor sube en intensidad, le atraviesa el pecho.  No soporta más mantenerlo a raya, se deja llevar, recuesta la cabeza sobre los brazos apoyados en la mesa y llora, deja que las lágrimas afloren, que drenen un poco de angustia y calmen esa presión insoportable.  El contraste entre su pena y la algarabía del mundo exterior ahondan el sufrimiento.  Las lágrimas silenciosas van mutando en un llanto desesperado.  Poco a poco la culpa que siente se transforma en un sentimiento agobiante, no encuentra la manera de evitar la sensación de que él es el culpable de todo lo malo que siempre les sucedió.  Arruinó la relación, lo llevó a Pedro a realizar un viaje sin retorno. ¿Fatalidad, destino?  No cree que hayan sido víctimas de algún mandato escrito.  Su cobardía fue la única responsable, la que le sopló al oído el camino equivocado. Ya no tiene otra oportunidad, no hay vuelta atrás.  Tenía un paraíso al alcance de la mano y por una mala decisión lo perdió.  La idea de no volver a verlo, de no saber qué le pasó, es un cuchillo que le perfora el alma.  El dolor se transforma en algo físico, palpable, ya no puede inspirar el aire sin que la puntada le atenace el pecho.  La opresión que comienza a sentir le avisa que su corazón atraviesa una crisis. En un destello fugaz, le viene una frase a la cabeza: “me rompiste el corazón…  Sí, Pedro, tu desaparición me rompió el corazón.”  Un solo pensamiento se obstina en permanecer con su irremediable fatalidad.  “Me muero sin volverlo a ver”. Ya no le importa más nada, lo peor que podría haberle sucedido ocurrió, morir no es el problema sino hacerlo sin él.  Cierra los ojos, los aprieta fuerte cuando una nueva puntada se expande por su pecho.  Evoca su rostro.  El dolor y la angustia súbitamente desaparecen.  Pedro le sonríe, él sonríe también. Sus ojos recuperan el camino que los une. Poco a poco la oscuridad se los va tragando a los dos.

Ana está saliendo del baño cuando escucha algo que le llama la atención.   Baja la escalera y se queda paralizada tratando de asimilar lo que ve.  Recupera el dominio de sus músculos y corre,  pasa junto a su cuerpo desplomado, busca el celular y marca el número de su hijo porque no atina a nada más. Sabe que debería ir hasta él y tratar de hacer algo pero el terror que siente es tan grande que no se puede ni acercar.  Comprobarlo muerto la volvería loca. Aunque no lo quiera admitir ni siquiera en sueños, aún lo ama como el primer día. 

Cuando la ambulancia llega unos minutos después los está esperando temblorosa en la puerta.  Los hace pasar y se queda afuera.  Al instante un taxi se detiene y Fabián se abalanza hacia la puerta.  Trata de detenerlo, de que no entre y vea a su padre en el piso.  Él se zafa y corre al interior de la casa.  Los paramédicos están poniéndolo sobre una camilla. 

- ¿Está… está muerto mi papá?

Sin perder un segundo pasan por su lado, ni siquiera le contestan. 

Los sigue hasta la ambulancia y se queda parado frente a las puertas abiertas.  De pronto ya no se siente un adulto, vuelve a ser un niño aterrorizado ante la idea de quedarse huérfano. Llora en silencio y siente que ése es el peor momento de su vida, que nunca antes conoció un dolor semejante.  Ana lo abraza desde atrás y llora con él.

…

“Llegué. Te llamo antes de volver. Te amo”.   Pulsa enviar y ya se arrepiente de no haberlo llamado en vez de mandarle ese mensaje apenas entibiado por el te amo final.  Unas pocas horas lejos suyo y extraña su voz como si no hubiesen pasado los últimos dos días y medio encerrados en la habitación del hotel, amándose sin descanso, resarciendo sus cuerpos y sus almas de tantos días distanciados.  El taxi se detiene delante suyo, se agacha para recoger el bolso y en ese momento una mujer le pasa por al lado y se sube sin ningún remordimiento.  Y bueno, me pasa por dormido, piensa.  En Buenos Aires ese gesto lo hubiera enfurecido, aquí se lo toma con calma.  El aire de esta ciudad debe tener alguna clase de tranquilizante.  A veces cree que tiene mucho de cierto el axioma brasileño de que en Salvador nadie trabaja.  La gente vive en otra frecuencia. Cuando se sube al próximo taxi, le da la dirección del departamento.  Por el camino comienza a definir mentalmente los pasos que seguirá ese día, tiene pocas horas y varias cosas por hacer. Primero contactará al administrador para tratar de llegar a un acuerdo sobre el alquiler, si no lo convence de rescindir buscará alguien que pueda ocuparlo, tiene en mente un par de amigos a los que le vendría bien.  Después llamará al hotel para avisar que renuncia.  Supone que después tendrá que cumplimentar algún trámite para hacerla efectiva, así que no cree que hasta media tarde pueda verse libre para ir a despedirse de sus amigos.  El calor ya es fuerte a esa hora temprana. Sería genial darse un chapuzón, vino preparado con el short debajo del pantalón, ése que a Guille le parece escandalosamente provocativo y que no le gusta que use en público.  Sonríe pensando en los ataques celosos de su amor.  Ya no tendrá que soportar sus exhibiciones,  Buenos Aires no le despierta ningún instinto de libertad corporal, todo lo contrario.  Pensar en esa cárcel de cemento le hace desear más que nunca volver a deslizar sus pies por esas playas que aprendió a amar y a necesitar tanto.  Le pide al chofer que cambie el recorrido, y lo lleve de paso a la playa de Itapoâ, aquel lugar donde un año atrás Guillermo y él estrenaban una vida juntos.  Siente que también debe despedirse de ese sitio, que forma parte del ritual que se ha propuesto cumplir para irse tranquilo.  

El conductor sigue derecho hasta poder tomar la vía contraria, gira en un semáforo y recorre unas cuadras hasta el  empalme con la otra autovía.  Una camioneta lo adelanta a excesiva velocidad y se topa con un camión que intenta ingresar a la misma ruta.  El chofer del taxi advierte la colisión que va a producirse a pocos metros suyos y trata de evitarla pegando un golpe de volante hacia la derecha, pero es demasiado tarde y el  automóvil choca con la parte trasera del camión que ha quedado frenado en diagonal sobre la ruta.  Todo transcurre muy rápido, son apenas un par de segundos en los que Pedro se da cuenta que se van a estrellar, que no se colocó el cinturón de seguridad, que ya no tiene modo de escapar. El ruido de la explosión apenas demora unos segundos después del golpe frontal.  El taxi se prende fuego, las llamas lo cubren por entero en apenas unos minutos.  Las ambulancias no demoran en llegar pero al hacerlo descubren que la persona aprisionada dentro ya no tiene chances de sobrevivir.  Alguien grita llamándolos desde el costado de la ruta, un grupo de gente rodea el cuerpo de un hombre caído.   Se acercan corriendo y le presionan el estetoscopio en el pecho. Tiene la remera empapada de sangre y una herida que sangra profusamente en la cabeza.  Lo acomodan sobre una camilla y lo suben a la ambulancia.  La búsqueda de alguna documentación da resultados negativos.  Imposibilitados de avisarle a nadie, lo ingresan a urgencias sin nombre.  Unos minutos más tarde lo llevan al quirófano.  Trabajan arduamente para recomponer los daños  y finalmente lo derivan a la sala de terapia intensiva donde lo conectan a un respirador.

Enero, 2016.

Una bruma flota encima suyo.  Hace rato que abrió los ojos pero no puede disipar esa neblina, la luz es demasiado fuerte, todo está borroso.  Y le duele terriblemente la cabeza.  Una persona se le acerca, le hace una pregunta.  No puede entender lo que le dice.  Habla en un idioma incomprensible.  Tiene la boca seca y le molesta la garganta.   Le humedecen los labios con una gasa húmeda, ahora son dos o tres personas las que lo rodean y le hablan.  Sólo alcanza a entender una pregunta entre tantas. Quiere contestar pero no parece tener la fuerza suficiente para que le salgan las palabras.  No comprende qué está sucediendo, le cuesta armar en su cabeza algo que le indique qué hace allí, apenas puede recordar que estaba arriba de un avión, que miraba por la ventanilla a través de las nubes.  Insisten con las preguntas, deliberan entre ellos.  Palabras extrañas, vagamente conocidas.  Hace un esfuerzo por pronunciar su nombre, lo repite varias veces hasta lograr que sus labios recobren la fuerza suficiente para hacerlo audible.  Mi nombre es… Pedro.  Pedro Beggio. 

Los días se suceden sin variaciones, la debilidad lo tiene sumergido en un pozo profundo.  Dormir.  Es lo único que desea.  Las horas se alargan demasiado, el tiempo ha perdido toda cualidad que distinga la noche del día, la bruma está siempre ahí, flotando encima suyo, disipando apenas el sonido de los monitores y los murmullos de las personas que lo atienden.  Cualquier movimiento le trae dolor.  Su cuerpo es un pobre cúmulo de tendones, músculos, huesos, órganos que duelen, que batallan con los calmantes intentando sacarlo de la niebla, a veces ganan y lo hacen gemir, otras pierden y se sume en el alivio de la inconsciencia.  Evita pensar, no lo conduce a ninguna parte, no le trae imágenes ni sensaciones, sólo ese vacío espantoso donde apenas flota su nombre pronunciado por otra persona, alguien que poco a poco comienza a definirse, a cobrar la dimensión que le corresponde.  Se convierte en su cabeza en la única persona que puede recordar.  Guillermo.  Repite su nombre, lo delinea en sus labios, lo acuna en su mente para no sentirse tan solo.  En  las horas de mayor dolor, lo invoca como un mantra, se aferra a él desesperado.  Puede comprender cada vez más las palabras de ese idioma que lo rodea, le piden que les diga como ubicar al Guillermo que nombra con tanta insistencia, pero ésa es una información que aún desconoce, porque también él está rodeado de bruma, acompañándolo, sosteniendo su mano.

 -No me dejes, mi amor.  No te vayas. 

-Tengo que irme, Pedro.  Este ya no es mi lugar.

Cada noche se despide, se aleja de él, lo abandona.  Pero al día siguiente regresa, arrepentido. Vuelve a tomar su mano y le dedica una mirada llena de amor y de tristeza. Esos vaivenes lo sumergen unas veces en el desconcierto, otras en la alegría de tenerlo nuevamente con él.  

Poco a poco sus visitas se van espaciando, haciéndose más cortas, siente que se está alejando, que llegará un momento en que ya no volverá. 

- No puedo imaginar la vida sin vos…

- No te voy a olvidar, Pedro.

Un día todo cambió, no se presentó como de costumbre.  Fue inútil llamarlo, estaba completamente solo.  La posibilidad de haberlo perdido para siempre le abrió un pozo en el corazón, le quitó todo deseo de seguir.   Una fiebre comenzó a devorarlo, a aniquilar implacable cada célula de su cuerpo indefenso.  Los médicos lucharon por rescatarlo.  Pero no fueron las medicinas las que lo salvaron, sino la presencia de él otra vez, su mano recorriendo su frente,  su voz susurrándole al oído. 

–Yo estoy, mi amor… no me fui.  Siempre voy a estar.

Ahora se siente tranquilo.  Sabe que no va a abandonarlo.  Comienza a recobrar el dominio de sus recuerdos, de a poco los últimos días de su vida van perfilando un contorno más nítido.  Se va abriendo la niebla, permitiendo que pueda retroceder en lo que pasó y ver lo que estaba detrás.   Aún quedan espacios muertos, cosas que presiente a punto de alcanzar pero entonces desaparecen, espejismos de situaciones vividas.  Le aseguran que va a terminar recordándolo todo, que no debe apresurarse.  Las horas de ensoñación comienzan a acortarse pero la luz de la realidad no consigue apagar del todo la sensación de que Guillermo sigue allí, acompañándolo. 

En uno de esos intentos por recuperar su historia otro rostro adquiere forma e identidad.  Llama  a la enfermera y le dice el nombre, le informa dónde pueden ubicarlo.   Unas horas después, el hombre se presenta, busca una silla y se sienta a su lado.

-¿Qué te pasó…,  Pedro?

-¿Cómo supiste que era yo?

-Llamaron al hotel y preguntaron por mí.  Yo no conocía a ningún Pedro Beggio… pero esa persona indudablemente me conocía a mí.  Tuve el presentimiento.  Siempre creí que había un gran secreto en tu vida anterior.  Vine casi seguro de que te iba a encontrar. 

-Deberías ser detective, Alex.

-No, no te creas… Hace unos días llamaron al hotel, preguntando por tí.  Por Luciano. Era de Buenos Aires.  No sabíamos por qué, la última noticia que teníamos era que te habías tomado unos días de licencia por una infección, es lo que dijiste.   Yo fui a buscarte y no te encontré.  Nadie sabía nada. Una vecina del edificio, sin embargo, me contó que te había visto salir unos días antes con un bolso de viaje.  Me puse a pensar y se me ocurrió que podrías haberte ido.  Pero cuando hoy me llamaron de acá del hospital, recordé que también alguien te estaba buscando allá en Buenos Aires.  Todo era muy extraño.  Decidí venir y descubrir quién era este Pedro Beggio. 

-Armé un tremendo lío, hermano.  Cuando me preguntaron mi nombre, lo único que me vino a la cabeza fue el mío, el verdadero.  De todas maneras… a Luciano le quedaban pocas horas de vida.  Ya había tomado la decisión.

-¿Me vas a contar alguna vez en qué embrollo andas metido?

-Sí, pero no ahora.  Primero quiero que averigües el teléfono de Guillermo y le avises de mí.

-¿Quién es Guillermo? ¿Acaso… Joaquín?

Pedro sonríe y asiente con la cabeza.  –No recuerdo los números, están en la zona de mi cerebro a la que no puedo acceder, pero tal vez lo encuentres por internet.  Somos abogados, tiene un estudio, no debe ser difícil hallar algún dato para ubicarlo. Lo que te pido es que sólo hables con él, con nadie más, quiero asegurarme que recibe el mensaje y saber cómo se lo toma.  Y que te diga si va a venir a buscarme.

Alex anota los datos en el celular.  –Apenas me vaya de acá me pongo a investigar.  No te preocupes.  ¿Cómo estás, qué te dijeron los médicos?

-Cuando termine el horario de visita me dijeron que me va a ver el traumatólogo.  Me fracturé dos costillas y  aunque tuve una perforación en el pulmón ya estoy recuperado.  La cabeza me duele de a ratos, tuve una contusión importante, un edema, no puedo fijar la vista porque me produce mareos.  Los calmantes que me dan me tienen atontado… Quisiera levantarme pero no encuentro las fuerzas, es como si mi cuerpo tuviera las baterías descargadas.  Hoy intenté sentarme solo y no pude.  El cuerpo aún no me responde.

-Agradece, por lo que me contaron del accidente estás vivo de milagro.  La sacaste muy barata.

-Si, ya sé… el pobre chofer que me llevaba no sobrevivió. El destino es muy retorcido.  El tipo llevaba cinturón y yo no.    Salí despedido y éso me salvó de morir quemado.  Todo es muy loco.

-No era tu hora... 

-No.  Decime, ¿qué día es hoy?

-Hoy es viernes 15 de enero.

-¿Enero?  Entonces hace como… tres semanas que estoy aquí.

-Estuviste ocho días en coma.  Y recién hoy recordaste mi nombre. 

-¡Dios mío, Guillermo debe estar muy mal! Tenés que encontrarlo urgente, que avisarle que estoy acá.

-Hoy mismo me ocupo, Pedro.  Te llamo así, ¿no?

-Sí, Alex y gracias, por favor avisame cuando hables con él.  Necesito saber cómo está.  No pienso en otra cosa en todo el día.  Nos habíamos arreglado. Vine solamente a liquidar todo, a despedirme.  Qué ironía.

-No te inquietes, ya pasó lo peor  –se inclina para darle un beso en la frente-.  Mañana vengo, descansa.

Por la noche, apenas termina de comer, la enfermera le avisa que está en camino el traumatólogo.  Cuando los ve acercarse, porque no es un médico sino dos, advierte la seriedad de sus semblantes.  Se da cuenta que no son portadores de buenas noticias.

CONTINUARÁ

***